Largo es el arte: la vida en cambio
corta como un cuchillo.
Pero nada ya ahora
- ni siquiera la muerte, por su parte
inmensa-
podrá evitarlo:
exento, libre,
como la niebla que al romper el día
los hondos valles del invierno exhalan,
creciente en un espacio sin fronteras,
este amor ya sin mi te amará siempre.
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